Los gorriones

Los gorriones no entienden de Halloween, ni de Santos, ni de Difuntos...
Cada mañana, al amanecer, salen en busca de migajas para su alimentación, de jardín en jardín y de patio en patio.

¿Cómo está el patio?

...Me preguntan los conocidos, los que saben de mi devoción por las macetas y por mi patio.

 

Pues el patio no está mal, a pesar de las calores de Julio y Agosto. En parte, gracias al riego de mi primo Rafalito y de mi hija Silvia, en mi ausencia, por vacaciones.

No ha habido bajas vegetales dignas de reseñar.

 

 

La disminución de la temperatura ha mejorado el estado de las plantas.

El domingo les puse música clásica, para relajarlas. Mi hija Claudia, me pregunta si les hablo. No, pero escucho sus necesidades. Su apariencia les delata: hojas amarillas, arrugadas...

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Las observo cada día. Me levanto muy temprano y paso lista, una a una, controlo su progreso.

Mi patio no está tan animado como el debate sobre la independencia de Cataluña, ni cómo las tertulias de “Sálvame”, ni como la vida transcurre en la casa de Gran Hermano 16.

Mi patio y sus inquilinos se alegran del triunfo del Baloncesto español en Europa, y se entristecen con las imágenes de los refugiados, y se aburren con el juego del Málaga, sin malagueños, que tras cuatro partidos ha sido incapaz de marcar un solo gol...

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Las esponjas vegetales se han descontrolado y han crecido tanto que se han metido en el patio del vecino.

Mi patio, digo yo, “está bien pa qué nos vamos a quejar”.

Sin quieren conocer más mi patio

https://elaelitodibujos.wix.com/maldonado

El Málaga C.F.

Kameni: Camerún

Boka: Costa de Marfil

Rosales: Venezuela
Angeleri: Argentina
Horta: Portugal
Juan Carlos: Madrid
Albentosa: Valencia
Recio: Málaga
Tissone: Argentina
Amrabat: Países Bajos
Charles: Brasil
Duda: Portugal
Tighaduini: Países Bajos
Cop: Croacia

Aunque parezca un atlas mundial, esta fue la alineación del Málaga CF, en el partido de fútbol disputado ayer, día 13 de septiembre, frente al Éibar.

Fueron 90 minutos de aburrimiento, de esos partidos que si siguen jugando, ininterrumpidamente, un mes, no marca un gol nadie, ni aunque se vayan los porteros a tomarse un refresco.

 

Parecía un partido de patio de colegio en Torremolinos, por tantos "guiris" y por el escaso juego. Un malagueño y dos españoles en la alineación. El fútbol, ya es sabido por todos, se ha convertido al capitalismo, y el Málaga está en manos de un jeque muy preocupado por sus negocios.

Quizás una posible solución esté en la cantera, no en llevarse a los jugadores a picar piedras, me refiero a la cantera de jugadores malagueños que luchan y se entrenan duro con la ilusión de debutar algún día con el primer equipo, a los que llevan los colores azul y blanco en la sangre.

Lejos quedan esos locos románticos, malagueños, que sudaban la camiseta con los colores blanquiazules.

 

Va por ellos:

Aído, Añon, Angelo, Astorga, Azuaga, Basti, Brescia, Canillas, Carrión, Esteban, Fernando, Gallardo, Hierro, Isco, Jesús Gámez, Jose, Juanito, Juanmi, Merino, Migueli, Monreal, Muñoz Pérez, Pineda, Popo, Portillo, Rivas, Roa, Salguero, Samu, Samu Castillejo, Tello, entre otros muchos. 

Buenas Noches

Hay una urbanización, entre Estepona y Sabinillas, llamada "Buenas Noches", con calles llamadas del Reposo, del Sueño...

En el conjunto "Las Bouganvillas" y su entorno hemos reposado el verano del 2015.

Ahí van unas fotos de los alrededores... 

 

 Los Amaneceres...

 

 Los atardeceres...

 

 Las rocas...

 

  La piscina...

 

 

 

Noche de San Juan

(Son recuerdos de chico, en la barriada de Las Flores)

Noche de San Juan, solsticio de verano, noche calurosa de música y verbenas.

En cada calle una fiesta. Adornadas con guirnaldas multicolores de papel, que imitan el sonido del mar, cuando el viento las zarandea.

Casa por casa, puerta por puerta, pidiendo periódicos viejos para venderlos, al peso, en la trapería, llena de hierros oxidados y chatarra.

Con veinticinco pesetas en el bolsillo corríamos al kiosco, en busca de petardos: mechas, pólvora, PUM, PUM, PUM.

Los "júas" de trapo, barrigones, tetudas damas y bigotudos caballeros, desproporcionados cuerpos, medias de seda abarrotadas de serrín, viejos vestidos y zapatos rotos. Apurando su existencia hasta la media noche.

Cada vecino con su silla, sus pimientos y su tortilla, sangría y vino tinto.

¡A cenar  en la calle! esperando la quema.

Las 12 en punto: el fuego, la inevitable reducción a cenizas, la purificación saltando sobre las brasas incandescentes, humo y olor a chamusquina.

 

Un petardo lanzado al aire,

quemado lo malo:

Música y baile.

La fiesta en la calle.

 

 

 

El Túnel Los Gripaos

Subiendo por calle Llobregat, pasado el servicio municipal de parques y jardines (Ciudad Jardín), a la derecha encontramos una cuesta, sin asfaltar, rodeada de pinos que nos lleva hasta los bajos de la ronda este.

El duro ascenso nos proporciona magníficas vistas, la presa, el Monte Coronado...

Siguiendo el sendero, que se estrecha de manera peligrosa, a la izquierda, encontramos "El Túnel Los Gripaos", bajo el intenso tráfico, un remanso de paz, un rocódromo urbano para practicar la escalada.

Un año sin ti

 

 

Hoy no ha salido el sol. La mañana está a media luz. El ambiente gris desluce y priva de protagonismo al rojo intenso de la flor del hibisco.

El silencio acorrala el canto de los pájaros, mientras comienza a llover. En una esquina del patio suena Tabletom: “...es la parte chunga de nosotros mismos...”

Hoy no ha salido el sol. Ni sombra de ti. Todo está en calma, los perros duermen. Ni siquiera la lluvia, que se ha hecho más intensa, quiebra el sosiego y el letargo otoñal de este mes de Noviembre.

Huele a tierra mojada, a romero y a lavanda.  

Hoy no ha salido el sol. Ni un débil reflejo en la antena metálica del tejado, por el que resbala imperturbable el agua del cielo. Mucho más firme que mi pulso. Sin señales del astro, sin su calor, sin su luz, presiento que va a ser un día tonto.

Hoy no ha salido el sol. Un día perfecto para escribir poemas tristes, para oír a canta autores en discos de vinilo, para beber anís y para ver películas melodramáticas, donde el infortunio y la desgracia se ceban con los protagonistas. Un buen día para volver a fumar y anegar los pulmones de humo gris, voluptuoso y sensual.

Hoy no ha salido el sol. No he vuelto a fumar, ni he bebido alcohol, ni he escrito versos tristes. No he puesto el tocadiscos, ni el dvd...

Y, aunque me invade la melancolía, la voz de Rockberto sigue cantando en la esquina del patio, y me recuerda que “somos duros, somos tipos duros...”

Hoy no ha salido el sol. Hoy... un año sin ti.

                                                           14 de Noviembre de 2014